Salut chers lecteurs, 

El youm, je vais vous parler de nous, 

Je ne sors pas très souvent, j’essaye d’éviter le monde, les gens, le soleil, et surtout la mauvaise circulation dans les artères du pauvre Alger. 

Ce matin je suis sorti et j’ai été à Bouzaréah, le petit village ou je suis née. 

Je suis sorti très tôt de chez moi, j’ai mis une heure pour arriver. Je devais aller chercher un extrait de naissance à la mairie.

Je rentrer dans cette vieille mairie. Je trouve quatre chaises, personne devant le guichet 07 pour les archives. Je pose la question wine rahi la chaîne ? Une jeune femme me répond moi j’attend qu’on me donne mon extrait de naissance…Je ne suis pas (plus) concernée ! Elle me dit ça avec un ton genre je suis d’excellente humeur parceque je me barre nia ha ha!

Je regarde à coté…Une foule comme pour aller regarder un concert de Diam’s. 

Waw ! Maalich, je me dit que ça va passer, ça va vite les queues, même si c’est long ça va vite quand même. 

Je m’assoie sur la file, entre un jeune homme et un vieil homme. Le jeune m’explique alors que ça faisait trois heures qu’ils étaient là. Je me dit allez, c’est parti ma fille, encore une journée de perdu dans ta vie. 

Mais en fait, non. Cette femme qui a une histoire. L’autre qui est venue de très loin. L’autre qui doit faire le casier judiciaire pour son frère qui doit partir demain pour Marseille. 

Un qui prépare sa harraga. Une qui a séché une demie journée de boulot. Un autre qui se faufile dans la queue et les gens qui passent leurs nerfs dessus. Une femme enceinte ou avec un enfant. Il y en avait un, qui se la jouait genre je sais tout et je vais acheter un visas pour me barrer. Un vieux qui lui répond de rester tranquille et de respecter les autres. Le jeune en plein conflit. Plein de haine, d’amertume. Les yeux, sans rêves, vides d’expression, sauf d’une, la colère. 

Bouzaréah ce petit village, là haut sur la colline. De la verdure, des arbres, le ciel toujours menaçant, du coquelicot en printemps à perte de vue, un froid de canard en hivers, chaud en été. Bouzaréah ce petit village ou j’ai joué ou j’ai couru, ou je suis tombé…Amoureuse. Où j’ai appris la nature. Bouzaréah …Mon pauvre village vert ! Plus rien, envahi ! 

J’ai alors discuté avec ce môme un moment. La queue avançait. Et j’arrive devant un vieux qui était là pour prendre l’acte de décès de son père, il y a soixante-dix ans. 

Je m’imaginais alors dans une trentaine d’années, regardant tous ces vieux autour de moi, cette fatigue de vivre avec des gens comme nous finalement. 

Sur le même navire les passagers en ont marre des autres passagers, mais ils sont tous embarqués sur le même navire, la même …Galère.

La mairie de Bouzaréah à un sérieux probleme pour gérer ses archives tbehdila wellah.

Je crois que c’est ça Babour Dzayer.

 Sublata